Früher, als ich so 5-6 Jahre alt war, bat ich ihn öfters, mir seine Geschichten aus dem Krieg erzählen. Ich wollte wissen, wie es war zu der Zeit ein kleiner Junge gewesen zu sein. Ich bekam aber immer Politik- oder Geschichtsvorträge zu hören und verlor sehr schnell das Interesse.
Gestern bot ich ihm Obdach, während meine Mutter zu einem Kaffeeklatsch geladen hatte. Er hatte keine Lust Hahn im Korb zu sein. Also lockte ich ihn mit Selbstgebackenen, er schwang sich auf sein Fahrrad und kam mit flatterndem, grauen Haar in Windeseile geradelt.
Und dann kamen sie, die kleinen Anekdoten und teils hammerharten Geschichten aus der Kriegszeit. Er erzählte, wie sein Vater, niedergelassener Internist, der sich weigerte in die Partei einzutreten, einmal inhaftiert wurde, weil er eine akut kranke Jüdin einem HJ-Kommandanten vorgezogen hatte. 3 Tage lang war eine ständig bombengefährdete Region der Stadt mit tausenden Anwohnern ohne Arzt. Ein Kollege, selbst Mitglied der NSDAP, holte ihn wieder raus dem Gefängnis, in dem mein Großvater nur das sprichwörtliche Wasser und Brot bekommen hatte und beschimpfte die Polizei. Der HJ-Kommandant erschien am nächsten Tag in der Praxis meines Großvaters und drohte ihm: "Nach dem Krieg rechnen wir ab - dann werden Sie nicht mehr gebraucht." Aber mein Großvater nahm es gelassen. Es war ja schon sein 2. Krieg und er wusste, dass es zu dieser Abrechnung nie kommen würde.

Später wurde mein Vater in das vom Krieg verschonte Freiburg zu einer Tante geschickt. Dort kannte man keine Bomenangriffe und keinen Unterrichtsausfall. Seine neuen Mitschüler wussten und konnten viel mehr, lauschten aber gespannt seinen Geschichten aus der Großstadt.
In Freiburg war man aber viel strenger bei der HJ. Man fand es nicht witzig, dass er die Lieder auf Düsseldorfer Platt sang und ließ ihn zur Strafe einen Berg auf Knien hoch und wieder runter krabbeln.
Das sollte fortan öfter vorkommen. Erstens sang er die HJ-Lieder weiter im heimischen Dialekt, zweitens ging er sonntags um 10:00 lieber in den Gottesdienst, als zu den Gruppentreffen. Orgelklänge freuten ihn mehr als Marschgesänge. Er feierte seine eigene Revolution und viele taten es ihm gleich und krabbelten am nächsten Mittwoch mit ihm den Berg hoch und runter. Aber keiner so oft wie mein Vater. Aus dem Grund war er dennoch priviligiert! Denn seine Uniformhosen waren dadurch immer so schnell zerschlissen, dass man ihm erlaubte Lederhosen zu tragen. Mein Vater grinste sich einen und krabbelte dafür umso lieber.
Freiburg hatte noch einen Vorteil. Dort lebte eine Sportlehrerin, die vor dem Krieg bei den letzten olympischen Winterspielen mitgemacht hatte. Durch sie lernte er Techniken, die nie ein Düsseldorfer je auf Ski vermittelt bekam.

Mit Lachfältchen in den Augenwinkeln erzählte er noch einige Geschichten und von manch bitterer Pille und erklärte mir im nächsten Satz mit einem Seufzen in der Stimme: "Je älter man wird, desto eher lebt man in der Vergangenheit, weil man die Gegenwart nicht mehr versteht."

Nicht, das ich die Vergangenheit je verstehen werde.

Toll, danke! Ich verstehe die Gegenwart auch nicht mehr, hoffe aber manchmal auf die Zukunft. Ist aber wurscht, ihre Geschichte ist sehr schön erzählt. (Apropos, machen Sie mal wieder einen Audio-Track?)

das nennt man dann Zivilcourage ... schön geschrieben, es hat mich berührt ... werde bei den Geschichten von früher mmer hellhörig, wahrscheinlich, um auch mehr zu verstehen...

meine Mutter fragte mich, ob ich in die Tagebücher meines Großvater schauen möchte. Natürlich, klar,sagte ich zuerst, dann blätterte ich und dann legte ich sie wieder weg. Eben wegen dieses Gefühls: Nicht, das ich die Vergangenheit je verstehen werde. Wenn es mich wieder packt, werde ich wieder zugreifen, die liegen ja hier. Vielleicht versteh ich dann mehr, vielleicht schreib ich dann auch was drüber. Vielleicht.

da hat wohl recht. vielleicht liegt´s auch daran, dass der blick in die zukunft immer kürzer wird - es besteht ja keine notwendigkeit mehr.
und von den vergangenheiten verstehen kann man vermutlich nicht mal die eigene so vollständig.

Oh, wirklich schön! Und so viel Rückgrat in der Familie, das ist ja doch eher die Ausnahme gewesen.
Bei meinen Nachbarschaftsbesuchen letzten Sonntag erzählten die Alten auch gerne vom Krieg, aber eher davon, wie es hinterher war, die Trümmer, der Wiederaufbau, das Schlafen mit einem Knüppel auf dem Kopfkissen aus Angst vor Plünderern... Das war auch interessant, aber lange nicht so schön, wie die Geschichten Deines Vaters....

Wenn ich so etwas lese muss ich immer an meinen Opa denken.
Ich habe lange Zeit nicht mehr an ihn gedacht.
Schön das ich durch diesen Beitrag mal wieder an Ihn erinnert werde.
Mit ein wenig tränen in den Augenwinkeln, will ich hier mal "Danke" sagen.

versteh die vergangenheit nicht...aber auch oft die gegenwart ebensowenig...